Iba a subir otro video pero trás una llamada de teléfono decidí subir este:

Hace aproximadamente dos años conocí a Abbott y Costello con este juego de palabras, pero en forma de audio. Y la verdad es que para entenderlo del todo tuve que escucharlo varias veces… Ahora lo dejo aquí en forma de video y subtitulos para facilitarles la comprensión a mis poco visitantes (que no se dediquen a insultarme por Herbalife). Espero que lo disfruteis, y podais reir! Que nunca viene mal una fuerte carcajada!

Vivi

Ayer terminé de leerme el libro “Muerto hasta el anochecer” de Charlaine Harris. En este libro se basa la primera temporada de la serie True blood, que en España se emite en canal +.
Un día llegué a casa y mi hermana veía algún capítulo de esta serie, escuché la palabra vampiro y me senté a verla.
Sin embargo, soy más bien como Sookie al principio del libro, y toda esa muestra de sexo que se mostraba en la serie me resultaba fuera de lugar. Además era la historia de amor entre una mortal y un vampiro. Ella leía mentes y a la única persona que no podía hacerlo era a Bill, Bill el vampiro.
Me resultaba sospechosamente familiar. Quizás a la historia de amor tan de moda! Bella Swan y Edward Cullen. Ella mortal el vampiro, el lee la mente a todos menos a ella.
Con una carcajada se lo dije a mi hermana que ya había notado la similaritud por su cuenta y me marché a hacer cosas mas productivas. No volví a ver la serie.

Sin embargo hace tres días esperaba sin nada que hacer y me compré el libro de aventuras mas barato que pude encontrar. Resultó ser True Blood.
Y ahora lo adoro! No es una gran obra literaria, no es la mejor narración que uno puede esperar al leer un libro, y tampoco es la historia mas original del mundo.  Pero estaba tan decepcionada con los libros de crepusculo ( no puedo remediarlo, me gustan los vampiros, vale?)  que encontrar a Charlaine fue como un sueño. Vampiros, acción, suspense, risas, amor, sangre artificial.  Es una idea refrescante pensar en la comunidad de vampiros saliendo a la luz y conviviendo con los humanos.
Vampiros que no pueden salir a la luz del sol (morirían, no brillan como diamantes), vampiros que despliegan sus obvios colmillos, Vampiros…

Por cierto, Muerto hasta el anochecer se escribió en el 2001, crepusculo en el 2005. Para posibles comparaciones, es un dato a tener en cuenta.

Vivi

Emile Hirsch, Sean Penn, Into the wild.

Me encantan…

Agujeros negro

Vivimos ahí, en el centro…

La sociedad es una gran masa de energía que atrae a todo lo de su alrededor y una vez dentro no deja escapar ni siquiera a la más minima partícula.. ni siquiera la luz podrá escaparse de las garras de ese tumulto abrumador de monotonía, de normalidad, de ser ordinarios y comunes…

Quiero ser una estrella aferrandose al último resquicio de luz, antes de entrar en ese agujero…

Vivi

-El dibujo del viejo ese ahí no pinta nada!
-Vivi… es Papa Noel.
-…

Trás el triunfo de Obama en las elecciones de Candidato del partido Demócrata, que no fue el mismo triunfo de mi post anterior, y de mis dudas (ya aclaradas) de porqué el partido republicano tenía ese nombre, vuelvo a subir a este espacio leido por unos pocos…
Mi subida de hoy tiene poco que ver con la política, una subida cutre… un texto que ya subí al fotolog hace tiempo… sin embargo para alguien que estudia para la selectividad y se supone está muy agobiada, Que se puede esperar?? (esperar?? quien espera???)

Ahí va mi texto muestra de mis pocas dotes sociales y literarias…

“Os acercais a mi para saber que escondo,
me investigais como si fuese un saco sin fondo.
Venís en mi busca creyendo encontrar un alma gemela,
levantar mi mierda y encontrar el problema.
A quien conoceis?

Quienes sois?”

Vivi

It was a creed written into the founding documents that declared the destiny of a nation.
Yes we can.
It was whispered by slaves and abolitionists as they blazed a trail toward freedom.
Yes we can.
It was sung by immigrants as they struck out from distant shores and pioneers who pushed westward against an unforgiving wilderness.
Yes we can.
It was the call of workers who organized; women who reached for the ballots; a President who chose the moon as our new frontier; and a King who took us to the mountaintop and pointed the way to the Promised Land.
Yes we can to justice and equality.
Yes we can to opportunity and prosperity.
Yes we can heal this nation.
Yes we can repair this world.
Yes we can.
We know the battle ahead will be long, but always remember that no matter what obstacles stand in our way, nothing can stand in the way of the power of millions of voices calling for change. (We want change.)
We have been told we cannot do this by a chorus of cynics…they will only grow louder and more dissonant ……….. We’ve been asked to pause for a reality check. We’ve been warned against offering the people of this nation false hope.
But in the unlikely story that is America, there has never been anything false about hope.
Now the hopes of the little girl who goes to a crumbling school in Dillon are the same as the dreams of the boy who learns on the streets of LA; we will remember that there is something happening in America; that we are not as divided as our politics suggests; that we are one people; we are one nation; and together, we will begin the next great chapter in the American story with three words that will ring from coast to coast; from sea to shining sea: Yes We Can.

Un día apareció Miguel. Ella estaba entrando a la casa, a plena luz de la siesta, cuando él salió al encuentro. Había estado esperandola escondido entre la maleza del jardín. Se había teñido el pelo de un palido color amarillo y vestía un traje azul cruzado. Parecía un vulgar empleado de Banco, pero Alba lo reconoció al punto y no pudo atajar un grito de júbilo que le subió de las entrañas. Se abrazaron en el jardín, a la vista de los transeuntes y de quien quisiera mirar, hasta que les volvió la cordura y comprendieron el peligro. Alba lo llevó al interior de la casa, a su dormitorio. Cayeron sobre la cama en un nudo de brazos y piernas, llamándose mutuamente por los nombres secretos que usaban en los tiempos del sótano, se amaron con desespero, hasta qye sintieron que se les escapaba la vida y les reventaba el alma, y tuvieron que quedarse quietos, escuchando los estrepitosos latidos de sus corazones para tranquilizarse un poco.
Alba, que había imaginado mil veces que estaba preso o le habían dado muerte de alguna manera horrible, lloraba de alegría saboreando su olor, su textura, su voz, su calor, el roce de sus manos callosas por el uso de las armas, rezando y maldeciendo y besándolo y odiándolo por tantos sufrimientos acumulados y deseando morir allí mismo, para no volver a penar su ausencia…

Pensé que las palabras me habían abandonado.
Empecé a escribir porque al hacerlo se me abrían miles de puertas, como un edificio gigantesco que podía inspeccionar sin restricción alguna.
Me sentía ahogada en mi vida, y las historias salían solas…

Hace un par de años dejé de escribir relatos, vidas ajenas inspiradas en la mia (O en las que quería vivir) y comencé a escribir textos cortos, críticas, penurias, alegrías, enfados… Los personajes se extinguieron en mi mente…

Ahora me siento, y por mas que lo intento las palabras salen con cuentagotas…

Tengo dos posibles explicaciones para esta crisis interna que estoy sufriendo:
1)Simplemente he dejado de necesitar escribir para escapar.
2)Escribo tantas cosas que no me parecen buenas, y no quiero que nadie lea, pues quizás defraudo.

Me decanto por lo segundo.

To be, or not to be: that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them? To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause: there's the respect
That makes calamity of so long life;
For who would bear the whips and scorns of time,
The oppressor's wrong, the proud man's contumely,
The pangs of despised love, the law's delay,
The insolence of office and the spurns
That patient merit of the unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscover'd country from whose bourn
No traveller returns, puzzles the will
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all;
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pith and moment
With this regard their currents turn awry,
And lose the name of action. - Soft you now!
The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons
Be all my sins remember'd.